El pueblo que despierta cada 30 años

Dicen que en la sierra hay lugares que nunca terminan de irse del todo. Da igual que los borren de los mapas oficiales o que los caminos se llenen de piedras por los derrumbes; hay sitios que permanecen agazapados, como si aguardaran a que alguien pise el punto exacto en el momento justo para emerger. No es solo una cuestión de geografía; el olvido no logra digerirlos. De ahí brotan esas historias que circulan a medias en los pueblos de abajo, casi siempre en susurros, como si hablar de más invocara a la mala suerte. Lo que se contaba de aquel pueblo que volvía a la vida cada 30 años era precisamente eso: un relato que nos pesaba demasiado para ser un invento de viejos, pero demasiado imposible para aceptarse a la primera.

La historia dictaba que, en algún rincón perdido de la montaña, una aldea ardió por completo hace mucho tiempo. Nadie se ponía de acuerdo con los hechos: unos señalaban un fallo en los cables de la luz y otros que en mitad de una fiesta las cortinas prendieron hasta que ya no hubo quien detuviera el avance de las llamas. Pero lo que de verdad nos marcaba a los que conocíamos la zona no era el origen del incendio, sino lo que vino después. Aseguraban que cada 30 años, solo por una noche, el camino que conducía al pueblo brotaba de nuevo. No existía allí ni el día antes ni el de después, pero al llegar la fecha, el monte se apartaba y revelaba un sendero limpio, como si un grupo de gente acabara de transitarlo hace un momento. Quien se atreviera a seguirlo encontraba el pueblo en pie, con las luces encendidas y los vecinos en sus casas, como si el fuego nunca hubiera reclamado el lugar.

Sin embargo, el detalle que más se repetía no era el fuego ni las casas intactas. Era otra cosa. Decían que, en cuanto uno ponía un pie en Santa Lucerna, el pueblo quería saber su nombre completo. No bastaba con el nombre de pila. Preguntaban el apellido, el de la madre, el del padre si se conocía, el año de nacimiento, el lugar de procedencia. Lo preguntaban con cortesía, casi con ternura, como lo haría una anciana empeñada en recordar a un pariente lejano. Los que regresaban —si regresaban— juraban que en aquel sitio todo giraba alrededor de una cuenta que nunca se cerraba.

Aquel rumor nos empujó a investigar. Yo poseía ese olfato especial para detectar anomalías; años de investigación me habían grabado la manía de no creer nada, pero querer verlo todo. No iba sola. Estaba Mateo, que garantizaba que cada equipo técnico funcionara y aportaba un humor seco que estabilizaba el ambiente cuando los ánimos se caldeaban. También Julián, que aguantaba con paciencia infinita tras el visor para no perder un solo detalle, y Alma, que pasó semanas revolviendo papeles viejos en el archivo del ayuntamiento hasta que dio con el rastro: un padrón interrumpido de golpe, varias notas sobre el incendio y esa cifra, el “30”, repetida en los márgenes como una cuenta obsesiva.

30 años. Ni 25, ni 27. 30.

Esa precisión nos confirmó que aquello no era un simple cuento. En las historias inventadas, los números suelen ser redondos, pero en la realidad las cosas muerden de forma distinta. Según los papeles de Alma, el pueblo se llamaba Santa Lucerna, aunque por allí lo conocían como El Hondo. Ardió a finales del verano del 46 y desde entonces el lugar constaba como despoblado. Pero el expediente estaba mal cerrado. Nos faltaban firmas. Faltaban varias páginas. Y, en la última hoja legible del padrón, la suma de habitantes no coincidía con el total anotado al pie. Había tres líneas en blanco bajo una palabra subrayada tantas veces que el papel casi se rompía: Pendientes.

Cada 30 años, alguien juraba haberlo visto. Un pastor en el 76, un par de chavales que se perdieron en el 2006, incluso un guardabosques que tras una noche de patrulla pidió el traslado y no volvió a despegar los labios sobre el tema. Todos describían lo mismo: los vecinos recibían con amabilidad, pero vestían y hablaban con una cadencia que ya no existe, anclados en otro tiempo. Y, tarde o temprano, alguien les pedía sus datos.

A mí no me interesaba fabricar un espectáculo de miedo. Me atraía la idea de que la memoria de algo tan terrible se hubiera incrustado en el aire, repitiéndose como una película que ignora que ya ha terminado. Mi plan era directo: subir, hablar con los paisanos, localizar el camino y, si era verdad que aparecía, cruzar el umbral. Pasar la noche allí, registrar lo que pudiéramos y retirarnos al amanecer. Eso acordamos antes de partir, aunque nadie admitió en voz alta que en un sitio así lo difícil no es entrar, sino salir con la misma integridad con la que llegas. Uno de los avisos de los viejos flotaba en el ambiente: “El pueblo despierta para que lo cuenten”. Y lo que nunca aclaraban era qué ocurría cuando faltaban nombres.

Llegamos cargados con el equipo, las provisiones y esa confianza ciega de quien se conoce el monte de memoria. Estábamos listos para el frío y para quedarnos sin cobertura, pero no para aquello. Al principio no daba miedo; era más bien algo magnético. La sierra se quedó en ese tono azulado del atardecer. El camino principal terminaba en un barranco, exactamente donde decían los mapas. Pero justo al ponerse el sol apareció el desvío: una lengua de tierra húmeda se abría hacia el bosque, con unas rodadas tan frescas que parecía que un carro acababa de pasar por allí un segundo antes.

El silencio se apoderó de nosotros. Julián encendió la cámara, Mateo chequeó los micros y Alma aferró su cuaderno. Clavé la mirada en el sendero con la expresión de quien sabe que cruza una línea sin retorno. Respiré hondo, miré al resto y sentencié:

—Vamos dentro.

El camino que no figuraba en ningún mapa

El sendero era demasiado estrecho para inspirarnos confianza, pero lucía demasiado limpio para ser azar. No era un camino abandonado de hace 70 años; las ramas estaban apartadas y la tierra se veía compacta, bien pisada. El pueblo apareció justo donde decían: el monte se cortaba en seco para dejarle sitio.

Avanzamos con el coche hasta que el terreno dijo basta. El cielo se puso de un gris plomo y la luz se volvió rara. El bosque iba cambiando según subíamos: los pinos dejaron paso a oyameles espesos y a unos encinos de corteza negra que hacían que la ruta diera miedo. El silencio también era distinto. Al arrancar solo oíamos grillos y el viento, pero al subir el puerto el silencio se volvió tan denso que el motor del coche nos ponía nerviosos. Era lo único que sonaba en kilómetros. Mateo fue el primero en darse cuenta: ni un grillo, ni un pájaro, nada. Julián le mandó callar con un gesto, como si el ruido pudiera despertar a alguien.

De repente, la temperatura cayó en picado. El parabrisas se empañó y una niebla espesa, casi aceitosa, reptó entre los árboles. Apenas veíamos nada más allá del capó. Metí primera y avancé casi por instinto. Nadie propuso dar media vuelta. Cuando el camino se estrecha tanto, la mente se obsesiona con llegar al final, sea lo que sea lo que espere allí.

Y lo que encontramos no eran ruinas.

La niebla se fue quitando poco a poco y nos dejó ver un pueblo pequeño, todo iluminado. No había rastro de casas quemadas; eran casas con sus tejados de teja, ventanas abiertas con macetas, un campanario y el humo saliendo de las chimeneas. Las farolas daban una luz naranja, muy tranquila. Parecía un sitio de otra época, sin cables por las fachadas ni antenas. A primera vista, Santa Lucerna no nos daba miedo; lo que pasaba es que era un pueblo demasiado ordenado para ser real.

Ese orden estaba en todas partes. En los dinteles, en las fachadas, en los portales. No había nombres de calles, pero sí números pintados con una precisión casi maniática. Casa 1. Casa 2. Casa 3. En la plaza, los bancos estaban alineados como si alguien hubiera medido la distancia exacta entre uno y otro. Incluso las macetas parecían colocadas siguiendo una cuadrícula invisible.

Alma pronunció el nombre en voz baja:

—Santa Lucerna.

Nos detuvimos en la entrada, justo donde empezaba el pueblo. El barro se cortaba en seco y dejaba paso a un empedrado que brillaba como si acabaran de limpiarlo. En un murete lleno de flores había un gato negro, tieso, que ni se molestó en girar la cabeza cuando nosotros pasamos. Fue entonces cuando vimos a la primera persona.

Era una mujer de unos cincuenta años, con un vestido cerrado hasta el cuello y un chal, idéntica a las figuras de las fotos en blanco y negro. Sonreía con una naturalidad que nos helaba la sangre, como si el desfile de extraños fuera cotidiano. Se acercó despacio y saludó con la mano. Su piel era de una blancura extrema y sus ojos oscuros brillaban con una intensidad impropia. En cualquier otro sitio encarnaría a la vecina más amable, pero lo inquietante era su calma: no parecía sorprendida, solo aliviada.

—Buenas noches —dijo—. Han llegado justo a tiempo.

Ese “justo a tiempo” nos petrificó. Recuperé mi tono habitual de mando.

—Somos documentalistas —expliqué—. Venimos de la ciudad y estamos haciendo un trabajo sobre los pueblos de por aquí y...

La mujer asintió antes de que terminara, como si ya supiera el resto.

—Les daremos posada. Ya casi empieza el recuento.

—¿El recuento de qué? —Dije

La mujer tardó demasiado en responder.

—De los que faltan.

Nadie propuso lo lógico, que era girar y huir. La mujer, que se llamaba Elvira, nos guio hacia la plaza. Según caminábamos, iba apareciendo gente de todas partes: hombres con camisas de manga larga, mujeres con faldas de tela recia y niños silenciosos que jugaban con trompos. Allí no había nada moderno; en una radio vieja se oía un bolero desde alguna casa lejana. El aire estaba cargado de olor a leña, a café recién hecho y a una dulzura leve de anís. Todo el sitio parecía un decorado, como si se estuvieran esforzando demasiado en que cada detalle fuera perfecto.

Lo primero que notó Alma fue que toda conversación acababa en lo mismo.

—¿Y usted cómo se llama, hija? —Alma. —Alma qué. —Alma Ortega. —¿Y su madre?

La anciana sonrió cuando Alma no respondió de inmediato. No era una sonrisa cruel; era la paciencia de quien rellena un formulario.

Nos ofrecieron café, pan y una casa impecable para dormir. Julián grababa cada rincón, absorto en los detalles: retratos antiguos, bordados y un reloj que marcaba las 11:12 para siempre. Mateo registraba el sonido y protestaba porque aquello carecía de lógica; si el pueblo era real, alguien traía los víveres, y si no lo era, no sabía qué demonios estaba grabando.

Mientras terminábamos de ajustar los trípodes en un rincón de la plaza, Mateo se puso los auriculares y arrugó el gesto, golpeando el conector de su grabadora.

—Julián, pásame el otro cable XLR, este está fallando. —¿Qué oyes? ¿Ruido de masa? —preguntó Julián, sin apartar el ojo del visor.

Mateo negó con la cabeza.

—No exactamente. Parece una voz muy baja, pero no habla... cuenta. —¿Cuenta qué?

Mateo subió el volumen y el siseo se volvió un susurro rítmico, casi infantil, que repetía una secuencia incompleta.

—...ciento nueve... ciento diez... ciento...

El audio se cortó ahí. Mateo desconectó y volvió a conectar el cable con rabia.

—El viento rebota contra la iglesia y estas plazas tan cerradas devuelven ecos rarísimos. O eso, o la grabadora está llegando a su fin.

Julián lo observó de reojo, pero calló. En la plaza no había viento.

Yo no perdía de vista a la gente. Lo raro no era su antigüedad, sino sus movimientos. La realidad presentaba fallos sutiles: una mujer removía una olla mirando fijamente a la pared; un chico cargaba un cántaro vacío con el cuidado de quien transporta cristal; dos niñas repetían el mismo juego una y otra vez, y cada vez daban exactamente siete palmadas antes de detenerse. Y cuando alguien sonreía, la seriedad tardaba demasiado en volver a su rostro.

Aun así, el lugar era hermoso. Comprendí que aquello no era real, o no del todo. Santa Lucerna no fingía ser antigua: estaba tratando de sostener una versión de sí misma. Por un momento, viendo a la gente en la plaza, me dieron ganas de aceptar una explicación fácil: que el pueblo se hubiera quedado detenido en el tiempo. Pero el alivio nos duró poco.

A las nueve en punto, un hombre se plantó delante de nosotros con una taza en la mano y empezó a repetir, casi en un susurro:

—Todavía faltan tres. Todavía faltan tres. Todavía faltan tres.

Lo peor no fue lo que dijo, sino que a nadie más pareció importarle. Los vecinos siguieron con lo suyo, con esa calma tan rara que ya nos estaba poniendo de los nervios. El hombre lo dijo un montón de veces, bebió café y desapareció entre los soportales.

Ordené grabarlo todo. Julián movía la cámara con un cuidado extremo, mientras Alma interrogaba a la gente para extraer nombres y fechas. Las respuestas llegaban amables, pero al procesarlas carecían de sentido.

—Siempre hemos estado aquí —dijo una anciana que trenzaba palma—. Mi madre también. Y la madre de mi madre. —¿Y nunca sale nadie de aquí? —preguntó Alma.

La mujer sonrió con ternura.

—Salir es una forma de perderse.

Un chico afirmó que el alcalde seguía siendo don Heriberto. Alma reconoció el nombre al instante: Heriberto Nolasco, secretario municipal accidental tras la guerra, el hombre cuya firma aparecía al final del padrón interrumpido. Aquella gente no mentía; decían su verdad, pero su verdad seguía viviendo en el borde mismo del 46.

De pronto, la plaza empezó a transformarse. No fue una fiesta, al menos no exactamente. Los músicos salieron con guitarras y violines, sí, y las parejas se pusieron a bailar algo lento, pero el baile no servía para celebrar nada: servía para ordenar. Cada giro acababa en una línea. Cada pareja terminaba colocada en fila. Los niños dejaron los trompos en el suelo, alineados como monedas. Y, desde el balcón del ayuntamiento, un hombre abrió un cuaderno y comenzó a leer nombres.

—Antonia Valdivieso. Una mujer levantó la cabeza. —Presente. —Rufino Lara. —Presente.

Cada vez que alguien respondía, su figura parecía volverse más nítida, como si la luz la fijara mejor. Los que tardaban en contestar se volvían opacos por los bordes. Elvira observaba el proceso con una concentración dolorosa.

Fue en ese momento cuando Mateo se dio cuenta de lo que faltaba: no había perros. En cualquier pueblo de sierra los perros ladran, corretean, molestan, rompen el orden. Allí no. Santa Lucerna estaba hecho para que nada interrumpiera una cuenta.

La noche se nos echaba encima y el ambiente se volvió más raro todavía. Una niña con un vestido amarillo se plantó delante de Julián y se le quedó mirando fijamente, como si tratara de recordar su cara desde hacía mucho tiempo. Hizo el amago de decir algo, pero de su boca solo salió un soplo de aire caliente. Luego señaló el objetivo de la cámara y murmuró:

—A mí me pusieron en la fila de abajo.

Se le saltaron las lágrimas sin hacer ruido, y se quedó allí parada hasta que una mujer la agarró del brazo y se la llevó.

A las 11:00, Alma encontró lo que buscaba. Entró en la escuela, donde el polvo sí había ganado terreno, y se topó con pupitres viejos, una pizarra velada y un armario medio vencido. Allí dentro había cuadernos, listines de asistencia y una caja metálica chamuscada. Al abrirla, encontró hojas negras por fuera pero sorprendentemente legibles por dentro: listas de alumnos, apellidos, parentescos, anotaciones de entrega de racionamiento y una nota del maestro escrita a toda prisa la víspera del incendio.

Faltan tres por asentar. La madre de Teresa no vino. Tomás no sabe escribir. A la niña de la casa 14 todavía no la traen.

Alma sintió un vuelco en el estómago. Aquello no era un pueblo atrapado en una noche. Era un padrón roto intentando cerrarse desde hacía décadas.

Cuando salimos de la escuela, la música se cortó en seco. Un segundo se oía el violín y al siguiente solo quedaba el vacío de la noche. La plaza entera guardó silencio. Desde el balcón, el hombre del cuaderno volvió a hablar.

—Ciento nueve. Esperó. —Ciento diez. Esperó otra vez. Luego levantó la vista y nos miró. —Ciento...

Nadie respondió, pero toda la plaza pareció inclinarse hacia nosotros. Miré a Julián y él no detuvo la grabación. Los vecinos empezaron a soltar frases sueltas, no de auxilio, sino de archivo.

—Falta una firma. —No coincide el total. —Revise la hoja anterior. —A la niña de la casa 14 no la trajeron.

Alma se abrazó a sí misma, helada.

—No están recordando —susurró—. Están intentando completar el padrón.

Santa Lucerna acababa de enseñarnos sus entrañas: no un pueblo vivo, ni siquiera una simple aparición, sino un lugar borrado del registro que llevaba 80 años tratando de corregir su última cuenta.

Después de medianoche

Después de medianoche perdimos la noción del tiempo. Dentro del pueblo las calles empezaron a desobedecer la lógica, pero no de cualquier manera: se reordenaban por números. La casa 7 aparecía dos veces. La 12 se repetía al final de tres calles distintas. La 14 no aparecía nunca. Decidí que necesitábamos entender la naturaleza exacta de aquello antes de correr a ciegas.

La respuesta aguardaba en los papeles. En la iglesia vimos que los libros parroquiales morían en 1946. No había nada después de eso. Pero en la sacristía, oculto tras una tabla quemada, Alma encontró el pliego que faltaba del padrón municipal. Estaba a medias. Había nombres, edades, casas, parentescos. Y, al final, tres líneas en blanco.

—No son fantasmas a secas —dijo Mateo, con la voz rota—. Son asientos sin cerrar.

Encontramos a Elvira en la nave central. Se le veía exhausta, como si aquella noche tirara de ella con más fuerza que del resto.

—Ustedes no deberían haber venido —nos dijo. —¿Qué sois vosotros? —pregunté.

Elvira tardó un momento en responder.

—Éramos un pueblo. Luego fuimos un error. Después solo quedamos en lo que faltaba.

Confesó que nadie se había despedido de ellos. El incendio fue tan rápido que el secretario no terminó el padrón, el cura no cerró el libro de difuntos y al llegar los de fuera solo encontraron ceniza, versiones contradictorias y papeles a medio hacer. El pueblo quedó reducido a un hueco administrativo. Sin número final. Sin lista definitiva. Sin constancia exacta de quiénes habían muerto dentro y quiénes no.

—Necesitamos que nos cuenten bien para quedarnos quietos —dijo Elvira—. Si la cuenta no cierra, el pueblo vuelve a abrirse.

Ahí residía el peligro. No querían matarnos por crueldad ni arrastrarlos por hambre sobrenatural. Querían usarnos. Los vivos servían para tapar lo que faltaba cuando los nombres verdaderos no aparecían. Una firma nueva, una línea ocupada, un cuerpo que encajara donde el papel seguía en blanco.

Elvira miró a Alma con una pena insoportable.

—Tres nombres. Siempre faltan tres.

En cuanto tuvimos oportunidad, intentamos huir, pero el pueblo nos retenía. Las calles se replegaban según la numeración de las casas y siempre nos devolvían a la plaza, donde el hombre del cuaderno seguía esperando la cifra que completara la suma. El pánico era el enemigo. Los obligué a parar.

—No corráis. Pensad. ¿Qué falta de verdad?

Alma cerró los ojos y apretó los papeles contra el pecho. Las notas del maestro, el padrón quemado, la caja metálica, la niña del vestido amarillo, la casa 14 que no existía. Todo encajó a la vez.

—No faltamos nosotros —dijo—. Faltan ellos.

Volvimos a la loma de la iglesia mientras la plaza se llenaba de figuras cada vez más nítidas y más hambrientas de definición. Entonces el hombre del balcón empezó a leer lo que no debía saber.

—Alma Ortega. La muchacha se quedó helada. —Mateo Sanz. Mateo dio un paso atrás. —Julián Rivas.

El sonido del pueblo cambió. No era fuego, no era viento: era el rumor de miles de hojas pasando a la vez.

—No respondáis —ordené.

El hombre levantó la vista y sonrió con una cortesía espantosa.

—Solo faltan tres.

Alma abrió el pliego a la altura de las líneas vacías y gritó los nombres que había leído en la nota del maestro.

—¡Teresa Galván, casa 14! ¡Tomás Vera, que no sabía escribir! ¡Candelaria Mújica, madre de Teresa!

Al oír esos nombres, algo atravesó la plaza. No fue una explosión, ni una ráfaga, ni un conjuro espectacular. Fue un ajuste. Como si una cuenta vieja encontrara de golpe sus últimas cifras. La niña del vestido amarillo apareció en medio del empedrado y, por primera vez, su cara dejó de ser borrosa. Un hombre que hasta entonces había permanecido sin sombra miró sus propias manos como si las viera por primera vez. Una mujer levantó la cabeza desde el porche de la casa 14, que surgió de la nada entre dos fachadas numeradas.

El hombre del cuaderno titubeó.

—Ciento... doce.

Su voz ya no sonó segura.

Muchos vecinos cerraron los ojos y se deshicieron despacio, como si fueran polvo liberado de una caja demasiado tiempo cerrada. Otros no desaparecieron: se quedaron quietos, tranquilos, con una dignidad cansada, como si al fin alguien hubiera pronunciado bien sus nombres. Elvira me miró y asintió una sola vez.

Pero no todo se resolvió. En los bordes de la plaza aparecieron otras figuras, más recientes, mal pegadas al lugar: un chico con chaqueta de montaña, una mujer con una mochila moderna, un anciano con un chaleco reflectante. No pertenecían al pueblo original. Eran los que habían sido escritos después, en años distintos, para remendar las líneas equivocadas.

Y esos no querían irse.

El cielo empezó a clarear con una luz grisácea y todo se volvió inestable. Las fachadas perdieron firmeza; la pintura se resquebrajó; los números de las casas se duplicaron y luego se borraron. Las figuras nuevas avanzaron hacia nosotros con una ansiedad muda, como si cada una buscara una piel donde quedarse.

—¡Ahora! —grité.

Saltamos el murete de la iglesia y corrimos monte abajo. Detrás de nosotros, el pueblo no ardía: se deshojaba. Las paredes se volvían papel mojado. Los tejados se convertían en ceniza fina. Las calles se plegaban como pliegos archivados a toda prisa. Desde el bosque vimos cómo Santa Lucerna se iba cerrando sobre sí mismo hasta quedar reducido a una mancha gris entre los árboles.

Llegamos a la furgoneta cubiertos de polvo y fibras negras, como si hubiéramos salido de un archivo incendiado en vez de una aldea. Arranqué y el sonido del motor fue el mejor regalo de la noche. No hablamos en todo el camino de vuelta; la sierra volvía a ser normal, pero nosotros llevábamos el miedo incrustado en el cuerpo, en la ropa y en las cámaras.

En una gasolinera confirmamos que la cosa no se había acabado. Mateo se quedó bloqueado ante el espejo, jurando que oía a alguien contar en voz baja desde el baño vacío. Al llegar a casa y revisar el material, la duda se disipó. Las imágenes no estaban “embrujadas” de la forma esperable. No aparecían monstruos ni sombras extrañas. Era peor. Los archivos habían cambiado de nombre solos. Donde Julián había guardado entrada_plaza_01, el ordenador mostraba casa14_teresa. Los fotogramas congelados etiquetaban rostros con nombres que nadie había introducido. En el audio, entre las voces, surgían anotaciones murmuradas: “presente”, “ausente”, “pendiente”.

Y en la última toma, cuando el pueblo ya casi se había deshecho, se ve a Elvira mirando a cámara y sonriendo mientras levanta la mano. No cuenta con los dedos como quien enumera personas. Lo hace como quien comprueba líneas ya ocupadas.

Uno, dos, tres.

Y luego baja la mano.

Epílogo

El documental nunca vio la luz. El material se reordena por sí solo cuando intentamos editarlo. No muta hacia otra cosa: nos clasifica. A veces aparecen carpetas nuevas dentro del disco duro, con nombres de calles que no existen. Otras veces los subtítulos automáticos escriben apellidos que nunca dijimos en voz alta. Mateo oye números donde debería haber estática. Julián encuentra polvo gris en las ranuras de las cámaras meses después. Alma ha empezado a evitar los archivos municipales porque en los márgenes de algunos expedientes reconoce una caligrafía que nadie usa ya.

Aline guardó todo en una caja, pero no sirvió de nada. Hay historias que se cierran quemando papeles. Esta no. Esta parece empeñada en archivarnos a nosotros.

Hace poco, Alma encontró en su cuaderno una anotación que nadie escribió delante de ella. No era una amenaza. No era un mensaje. Era una diligencia, casi una nota de oficina:

Pendiente de ratificación: 29 años, 11 meses y 29 días.

El pueblo ardió hace mucho, eso está claro. Lo que no sabemos es si aquella noche se acabó de verdad para los que estuvimos allí. Nosotros salimos, sí, pero una parte de nosotros se quedó en alguna línea mal cerrada, al pie de una página que nadie firmó a tiempo. Santa Lucerna no necesita que la miren para no desvanecerse. Necesita algo peor: que alguien la cuente mal. La sierra sigue ahí y los mapas no lo cuentan todo, esperando a los próximos que, creyendo que solo van a mirar, lleguen justo a tiempo para ocupar el espacio de un nombre que todavía no ha sido puesto en limpio. Justo a tiempo para que el pueblo los cuente.

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